O mogno é a joia da coroa da Amazônia, erguendo-se em magníficas colunas com contraforte alto no dossel da floresta. Seu grão vermelho rico e durabilidade o tornam um dos materiais de construção mais cobiçados da Terra, preferido por mestres artesãos, um símbolo de riqueza e poder. Uma única árvore pode render dezenas de milhares de dólares no mercado internacional quando sua madeira acabada chega aos andares de showroom nos Estados Unidos ou na Europa.
Depois de 2001, ano em que o Brasil declarou uma moratória na extração de mogno de folha grande, o Peru emergiu como um dos maiores fornecedores mundiais. A corrida pelo “ouro vermelho”, como às vezes é chamado o mogno, deixou muitas das bacias hidrográficas do Peru - como o Alto Tamaya, terra natal de um grupo de índios Ashéninka - despojadas de suas árvores mais valiosas. Os últimos ramos de mogno, assim como o cedro espanhol, agora estão quase todos restritos a terras indígenas, parques nacionais e reservas territoriais destinadas a proteger tribos isoladas.
Como resultado, os madeireiros estão agora mirando em outros gigantes das copas dos quais poucos de nós já ouvimos falar - copaíba, ishpingo, shihuahuaco, capirona - que estão entrando em nossas casas como conjuntos de dormitórios, armários, pisos e decks de pátio. Essas variedades menos conhecidas têm ainda menos proteções do que as mais carismáticas e mais caras, como o mogno, mas costumam ser mais cruciais para os ecossistemas florestais. À medida que os madeireiros avançam na lista de uma espécie para outra, eles cortam mais árvores para compensar os retornos decrescentes, ameaçando habitats críticos no processo. Primatas, pássaros e anfíbios que vivem nos andares superiores da floresta estão em risco crescente. As comunidades indígenas estão em crise, divididas entre aqueles que defendem a conservação e aqueles que buscam dinheiro rápido. E algumas das tribos mais isoladas do mundo estão fugindo do barulho das motosserras e do terrível estrondo de leviatãs centenários caindo no chão.
Acredita-se que as práticas ilícitas representem três quartos da extração anual de madeira do Peru. Apesar da repressão à extração de mogno que começou há cinco anos e de um declínio acentuado na produção, grande parte da madeira que chega aos mercados no mundo industrializado é considerada de origem ilegal. A maior parte dessas exportações foi para os Estados Unidos, mas agora cada vez mais se destina à Ásia.
Uma curta distância a sudeste do Alto Tamaya, um mosaico de 15,000 milhas quadradas de áreas protegidas conhecido como Complexo de Conservação de Purús está repleto de árvores gigantescas que brotaram do solo da selva há séculos. Esta região abrange as cabeceiras dos rios Purús e Yurúa, e tribos que vivem em isolamento extremo mantêm uma presença em suas dobras acidentadas de planalto. Acredita-se também que ela contenha até 80% do mogno de folhas grandes remanescente no Peru.
Os madeireiros ilegais estão usando os assentamentos indígenas ao redor como uma porta dos fundos para as terras protegidas. Muitas comunidades foram enganadas por homens que ofereceram dinheiro em troca de ajuda na obtenção de licenças de extração de madeira, que mais tarde eles usaram para lavar o mogno cortado ilegalmente dentro das reservas. Ao longo do rio Huacapistea, um afluente Yurúa que forma a fronteira noroeste da Reserva Territorial Murunahua, negociações dúbias deixaram meia dúzia de comunidades Ashéninka empobrecidas e desiludidas.
No auge da estação chuvosa, junto-me a Chris Fagan, diretor executivo da Upper Amazon Conservancy, com sede nos Estados Unidos, e Arsenio Calle, diretor do Parque Nacional Alto Purús, em uma incursão no rio Huacapistea. Boyish em seu macacão cáqui enorme, Calle, 47, tem jurisdição sobre grande parte do Complexo de Purús. “Arsenio fez um trabalho notável removendo madeireiros do parque”, diz Fagan. “Mas ainda há uma forte demanda por mogno ilegal.” A organização de Fagan criou um grupo irmão peruano chamado ProPurús para ajudar o serviço do parque e as federações indígenas a proteger as florestas. Uma iniciativa envolve a organização de “comitês de vigilância” comunitários para patrulhar os arredores do parque nacional e manter os intrusos afastados. O diretor de campo do ProPurús, José Borgo Vásquez, um astuto veterano de 60 anos nas lutas pela conservação em toda a Amazônia peruana, também está a bordo de um de nossos abrigos movidos a motor.
“Os madeireiros estão roubando de você e se safando”, Borgo disse a uma multidão em nossa primeira parada, a aldeia Ashéninka de Dulce Gloria. "Por que? Porque você não está fazendo nada para detê-los. ” Borgo acredita que os esforços de conservação só terão sucesso se as comunidades locais assumirem um papel ativo na defesa de suas terras nativas. Dois grandes obstáculos, diz ele, são a pobreza e a falta de educação, que tornam a atração do dinheiro tão sedutora e a necessidade de proteger a floresta tão difícil para muitos moradores entenderem.
Um terceiro obstáculo é a distância, o que dá aos caçadores de madeira uma vantagem esmagadora. A floresta tropical amazônica é tão vasta e seus extensos vales fluviais tão remotos que é impossível patrulhar todos os lugares com eficácia. A ausência de autoridade no terreno deu origem a um sentimento entre os madeireiros de que a floresta está à sua disposição.
Um informante local nos disse que um madeireiro chamado Rubén Campos está usando uma trilha ilegal rio acima para arrastar toras de mogno sobre a divisão para uma bacia hidrográfica adjacente. (Os esforços para entrar em contato com Campos para comentar não tiveram sucesso.) Tal movimento permitiria que ele flutuasse qualquer madeira obtida de forma ilícita até o rio Ucayali e para serrarias em Pucallpa, a capital regional, sem que o Ashéninka no Huacapistea soubesse o que ele está tirando.
No dia seguinte, em uma chuva torrencial, guias locais nos conduzem até as profundezas da floresta em busca da operação ilícita. Passamos por uma árvore de mogno gigante, com um X gravado em sua casca, aparentemente marcada para corte. Ancorado por extensas raízes de contraforte, o grande tronco se projeta para o dossel, onde seus galhos gotejam orquídeas e bromélias. Um corte na floresta leva à selva encharcada de chuva e desaparece em um borrão de verde elétrico. Logo encontramos o culpado - um skidder John Deere com pneus enormes estacionado em um galpão feito de folhas enferrujadas de metal corrugado. Seguimos em frente, passando por uma dúzia de enormes baús de mogno e cedro espanhol que aguardam a remoção pelo skidder. Calle mede seu diâmetro - cerca de cinco pés cada. Ele diz que as árvores têm centenas de anos.
Chegamos a uma clareira dominada por um abrigo de palha felpuda. É guardado por um vigia solitário, o espectro de um homem chamado Emilio, arrancado de sua rede quando nos aproximamos. “Um homem precisa trabalhar”, diz ele na defensiva. “Se não houver outro trabalho, o que se pode fazer?” É uma questão que irrita Calle também. Esta operação de registro está claramente além dos limites da legalidade; ninguém está autorizado a cortar esta floresta. Mas o acampamento em si está fora do alcance legal de Calle.
Dada a chuva torrencial, seria muito difícil seguir o caminho do skidder através do riacho cheio de chuva e entrar na reserva, então voltamos. Calle alertará as autoridades assim que voltar a Pucallpa, mas provavelmente ninguém terá estômago para acusar ou processar alguém. Sem evidências concretas de dentro da reserva, seria um caso difícil de prosseguir. Os madeireiros estão aptos a se conectar com os corretores de energia em Pucallpa. Policiais honestos muitas vezes enfrentam campanhas de difamação, até mesmo demissão total, se ultrapassarem os limites. Além do mais, o governo de Lima recentemente transferiu as responsabilidades de fiscalização florestal de volta para os governos regionais, onde as autoridades costumam ser mais suscetíveis a torções de braço. “As áreas protegidas serão reduzidas a florestas fragmentadas se não adotarmos uma abordagem mais proativa”, diz Calle, que teme que os madeireiros tenham agora ainda mais latitude para minar o estado de direito.
Os caras maus não terá liberdade alguma no território de Edwin Chota Valera, não se ele puder evitar. Chota - um vigoroso incendiário de 52 anos de idade com cabelo preto azeviche e nariz adunco - é o líder da aldeia Ashéninka de Saweto, cerca de 60 milhas a noroeste do Complexo de Conservação de Purús. Desde 1998, quando a localidade Ashéninka estabeleceu Saweto, eles têm permanecido impotentes enquanto, temporada após temporada, equipes madeireiras transportavam troncos colossais rio abaixo das cabeceiras dos rios Alto Tamaya e Putaya para serrarias em Pucallpa.
Diante dessas transgressões, há uma década os moradores empreenderam uma missão para conseguir que o governo regional de Pucallpa lhes concedesse o título legal de suas terras - mais de 250 milhas quadradas de floresta ribeirinha que se estende de Saweto até a fronteira brasileira . Sua reivindicação foi enredada por anos na burocracia, enquanto os caçadores furtivos pilhavam suas florestas. Parece que sua petição pode finalmente ser resolvida ainda este ano.
A epidemia de extração ilegal de madeira levou os legisladores dos EUA em 2007 a exigir uma série de reformas como condição para a aprovação de um acordo de livre comércio com o Peru. O acordo comprometeu o Peru, entre outras coisas, a implementar um plano de ação sobre o mogno de folha grande que cumprisse com o Convenção sobre o Comércio Internacional de Espécies Ameaçadas de Fauna e Flora Selvagens (CITES). Autoridades em Lima dizem que estão experimentando outras medidas, incluindo um sistema de monitoramento eletrônico, que ajudará a modernizar a indústria madeireira do Peru. As mudanças demoraram a entrar em vigor e trouxeram pouco alívio para muitas comunidades remotas como Saweto, vítimas das máfias madeireiras que já roubaram seu mogno por centavos de dólar, se é que pagaram alguma coisa por isso.
Mas esta é uma nova era para os Ashéninka do Alto Tamaya. Em uma reunião na escola de uma sala de Saweto, uma mulher chamada Teresa López Campos exorta seu povo a enfrentar os madeireiros. “Para onde iremos se eles nos expulsarem daqui?” ela diz com veemência. “É aqui que vamos morrer. Não temos para onde ir. ”
Dois dias depois, cerca de dez homens e mulheres Ashéninka se reuniram sob a direção de Chota para seguir madeireiros ilegais até as cabeceiras do Alto Tamaya e exigir sua partida. Desde o amanhecer, temos seguido as voltas e mais voltas do Mashansho Creek verde-esmeralda através da densa selva ao longo da fronteira oriental do Peru com o Brasil. Percorrendo canoas em baixios ondulados de areia, parando para espetar bagres em redemoinhos cristalinos, meus anfitriões Ashéninka estão ganhando tempo, confiantes de que em algum lugar rio acima enfrentaremos um bando comandado por um homem esquivo que eles chamam de El Gato - o Gato. A expedição está repleta de riscos, provavelmente provocando a ira não apenas dos madeireiros, mas também de seus pagadores em Pucallpa - os proprietários de serrarias e madeireiros, que estão intimamente ligados à elite do poder da cidade.
Os homens de Saweto estavam ausentes quando El Gato subiu o rio, passando pela aldeia, uma semana antes. Ignorando os gritos das mulheres no aterro para ficarem longe de suas florestas rio acima, El Gato continuou em frente, seus três barcos cheios de comida e combustível suficientes para manter sua tripulação carrancuda cortando árvores no sertão durante todo o verão.
“Enquanto não tivermos o título de propriedade, os madeireiros não respeitarão a propriedade nativa”, diz Chota, de pé na parte traseira da canoa, impulsionando-nos com golpes de uma vara de três metros. “Eles nos ameaçam. Eles intimidam. Eles têm as armas. ” Alvo de frequentes ameaças de morte, Chota foi repetidamente forçado a buscar refúgio entre os parentes tribais dos Ashéninka no Brasil, a uma caminhada de dois dias daqui por antigas trilhas.
“A titulação é um ingrediente crítico na luta contra a extração ilegal de madeira”, concorda David Salisbury, geógrafo da Universidade de Richmond que está sentado ao meu lado. O magro e louro Salisbury tem servido como conselheiro dos moradores desde que soube de sua situação enquanto fazia pesquisa de doutorado em 2004. “As comunidades nativas são as que mais investem em seu lugar”, diz ele. “Eles são os mais capazes de tomar decisões de longo prazo sobre como usar sua terra natal e recursos de forma sustentável.”
Indústria madeireira do Peru opera dentro de uma estrutura de concessões e autorizações projetadas para permitir que uma comunidade, empresa ou indivíduo extraia um rendimento sustentável de uma determinada área. As licenças de transporte também são emitidas para rastrear a cadeia de custódia de uma remessa do toco à serraria e ao ponto de exportação ou venda final. Mas as licenças são facilmente negociadas no mercado negro, permitindo que os madeireiros cortem madeira em um lugar e digam que ela veio de outro lugar.
A área de Alto Tamaya oferece um exemplo disso. O posto de inspeção do governo mais próximo fica a vários dias rio abaixo de Saweto, disse Chota. Então, quando chegar a hora de El Gato tirar suas toras durante a estação chuvosa do próximo ano, ele pode alegar que qualquer madeira que cortou ilegalmente no território Ashéninka foi colhida em uma concessão legítima nas proximidades. “Bem-vindo à terra sem lei”, diz Chota, com um gesto rápido de braço. “Desde aquele posto de fiscalização até aqui, não existe lei. A única lei é a lei da arma. ”
À medida que subimos o riacho Mashansho, fica claro que os forasteiros não são os únicos a pilhar a floresta. Desembarcamos em uma praia onde o zumbido agudo de um motor chega até nós, vindo de trás do bosque. Minutos depois, encontramos cinco rapazes, sem camisa e descalços, derrubando uma enorme copaíba. Eles são todos Ashéninka, todos parentes do membro mais velho do nosso partido, “Gaitán” (nome fictício). Em meio a uma nevasca de serragem e detritos voadores, o filho de Gaitán corta fundo o tronco. De repente, ele estala como um raio. Todos correm para se proteger, a serra ainda ronronando enquanto o gigante começa uma queda livre e pousa com um baque de fazer a terra tremer.
A seiva pungente com cheiro de pinho escorre do toco fresco. O óleo é conhecido por suas propriedades curativas e, se deixado de pé, a árvore poderia ter rendido muito mais ao longo dos anos por seu óleo medicinal do que o antigo pagamento em dinheiro - provavelmente menos de cem dólares - que a família de Gaitán receberá por sua madeira. Mas com a tripulação de El Gato à solta nessas florestas, esses homens decidiram reivindicá-la primeiro. Essas são as distorções criadas pela ausência de lei; nesta selva livre para todos, são os detentores de localizadores.
Chota balança a cabeça de desgosto ao ver o toco de copaíba. “Todo mundo que registra aqui é ilegal, ponto final”, diz ele. "Ninguém tem as licenças adequadas." Chota tem tentado livrar os Ashéninka dessa destruição. Mas ele deve agir com leveza ou arriscar dividir ainda mais seu povo. As comunidades nativas podem subsistir com caça, peixes e plantações se suas florestas estiverem intactas. Ainda assim, eles precisam de coisas como roupas, sabonete e remédios e, para muitos, a extração de madeira - ou receber doações para permitir que os madeireiros entrem - é a única maneira de adquirir esses bens.
Enquanto o sol se põe, pintando as copas das árvores com respingos de luz amarela, a equipe decide que é hora de deixar as canoas para trás e cortar uma linha reta a pé pela selva. O atalho nos colocará rio acima de El Gato. Caminhando pela floresta úmida enquanto os últimos raios de sol desaparecem do céu, cruzamos o riacho sinuoso pela terceira vez e procuramos um lugar para acampar durante a noite.
Porque permite são comumente usados para lavar madeira retirada de terras adjacentes, o sistema de concessão do Peru tem sido amplamente criticado por fornecer cobertura para extração ilegal de madeira. Mas os engenheiros florestais e os colhedores de uma empresa chamada Consorcio Forestal Amazónico (CFA) dizem que estão tentando fazer as coisas direito. A CFA opera uma enorme concessão nas densas florestas às margens do rio Ucayali, no coração da Amazônia peruana. O empreendimento é o próprio modelo de exploração racional, com operadores de serras com vestes fluorescentes guiados até seus alvos por mapas computadorizados e bancos de dados. Seus 455,000 acres de floresta primária foram divididos em uma grade de 30 parcelas, cada uma correspondendo a um único ano de colheita em um plano de rotação de 30 anos.
Em uma base nas profundezas da concessão, os supervisores consultam as equipes para planejar o dia de trabalho. “Delineadores” agacham-se sobre mesas de desenho, atualizando mapas computadorizados que as equipes levarão para a floresta. Cada árvore que pode ser colhida é codificada por cores por espécie e identificada por número. Cada equipe de dois homens cortará aproximadamente dez árvores ao pôr do sol, traçando uma linha através da floresta que corresponda a uma faixa do mapa maior. Árvores adultas com sementes, que serão deixadas em pé para regenerar a floresta, também são identificadas.
“Tentamos deixar a cobertura florestal o mais intacta possível”, diz Geoffrey Venegas, um engenheiro florestal da Costa Rica que supervisiona o corte. “Estamos anos-luz à frente do que vi em outros lugares.”
Nós escalamos para fora de uma caminhonete em um ponto de coleta do tamanho de um acre orlado com pilhas de toras recém-cortadas, de três a quatro pés de diâmetro, de árvores com nomes desconhecidos: chamisa, yacushapana, e o aromático alcanfor moena. Quase não há mogno na concessão da CFA. Para Venegas, o futuro das madeiras tropicais está nessas árvores menos glamorosas. “Identificamos 20 espécies diferentes com potencial comercial”, diz ele. “Este ano estamos cortando 12 deles.”
Executivos da CFA dizem que o uso de múltiplas espécies aumenta o valor da floresta, proporcionando um maior incentivo para cuidar dela, mesmo que o mogno e o cedro espanhol já tenham sido retirados. Os investidores “socialmente responsáveis” estão impressionados com as práticas da empresa, seu potencial de lucros a longo prazo e sua certificação do Forest Stewardship Council, um órgão internacional de auditoria terceirizado que define padrões e recomendações para silvicultura sustentável.
Mas até mesmo o impacto dessas práticas é um choque para um visitante de uma floresta que há apenas algumas semanas era uma região selvagem intocada. Na quietude do meio da manhã, o grito de um grito de piha ressoa pela floresta. Uma borboleta morfo azul iridescente do tamanho de uma mão estendida passa voando, como uma pipa sacudindo na brisa. Os macacos brincam de esconde-esconde em um grupo de árvores não cortadas. A estação seca já está adiantada, mas o solo da floresta continua esponjoso, exalando uma vitalidade úmida resistente à seca - a marca registrada de uma floresta tropical saudável.
Como será esta floresta daqui a 30 anos, entretanto, quando estradas esburacadas e trilhas de alimentação se estendem até os cantos mais distantes da concessão, e quando homens e máquinas retornam aqui para começar o ciclo novamente? A floresta terá se regenerado? A CFA está apostando nisso. “Se formos capazes de fazer isso, toda a indústria madeireira peruana se beneficiará”, diz o gerente de vendas Rick Kellso. “Você pode obter um bom lucro fazendo as coisas certas. Você não precisa ser ilegal. ”
De volta ao curso superior de Mashansho Creek, sob um céu estrelado, Edwin Chota Valera e David Salisbury reúnem os Ashéninka ao redor da fogueira para planejar o confronto de amanhã com El Gato. “Ele vai pedir para ver seus papéis”, diz Salisbury, referindo-se ao título que os Ashéninka ainda não têm. “Mas lembre-se, ele também não tem papéis. Ele está registrando aqui ilegalmente. Ele não tem justificativa para estar aqui. ”
Entramos no acampamento madeireiro ao amanhecer, aglomerando-se nas cabanas esquálidas antes que alguém tenha tempo de pegar um rifle. Um homem louro com uma camisa de futebol amarela se levanta. Seus olhos verdes traem perplexidade.
"Você é o homem que eles chamam de El Gato?" Chota pergunta.
"Eu sou", diz o homem com cautela. Sem resistir, ele concorda em ir embora, mas implora ao Ashéninka permissão para derrubar as árvores que ele já cortou rio acima. “Somos apenas pessoas que trabalham tentando colocar comida na mesa.” Há um tom de derrota em sua voz. Ele diz que está atolado em dívidas com um homem chamado Gutiérrez, que pagou $ 50,000 em dinheiro para a expedição madeireira. “Esse cara vai me perseguir até o dia da minha morte”, diz ele.
Chota não se comove. “As coisas podem ficar ruins para você se ficar aqui”, ele avisa. O governo de Lima, conta Chota, prometeu às comunidades indígenas uma voz mais ativa em seus próprios assuntos. “As coisas estão começando a virar a nosso favor.”
Mas poucos dias depois de nosso encontro com El Gato, vândalos invadiram Saweto sob a cobertura da escuridão e sabotaram três motores de popa usados pelo grupo de Chota, um golpe devastador para a comunidade empobrecida. Os Ashéninka não têm dúvidas de quem foi. Processar o crime será outra questão.
